Бутафория за пределами театра.

Мне кажется, что время играет с людьми в свои песочные игры. Вот был себе человек...близкий такой, родной, и в горе и в радости, как говорится, идеал, своеобразная гордость, пример для подражания....и? А потом смотришь на него и бах...а куда он делся? Да вот же, рядом он: тоже лицо, таже фигура, теже волосы, теже мысли.......теже мысли!!! Вот именно, три года прошло, а мысли всё теже, хотя нет, три года назад, если честно, мысли поумнее были. Всё теже знакомые, всё теже разговоры, даже ситуации - всё, как по заколдованому кругу. Обыденность. Серость. Пустота. Пустышка. Зато самооценка растёт в геометрической прогрессии...
Как же я рада, что дороги имеют тенденцию расходиться! Сразу на ум приходит фраза одного моего знакомого: "Есть категория людей - они, как блохи. Если блох посадить в банку и закрыть её крышкой, то они будут прыгать,прыгать, биться об крышку.....потом пройдёт какое-то время и если эту крышку открыть - блохи не успокоятся, но прыгнуть выше поставленного уровня и выпрыгнуть из банки они не смогут..." Говорите, мы были похожи? Да, возможно. Тогда еще солнце светило по-другому. Но сечас я найду тысячу аргументов, только, чтобы убедить себя в том, что это не так. Говорите, я изменилась? Не те ценности, не те люди рядом, не то поведение? Да что вы знаете о моих ценностях и о людях, которые меня окружают? И каким должно быть моё поведение, когда я замечаю, как вы готовы перепрыгныть через свою голову в своём убогом мирке, для того, чтобы показать, что ваши ничтожные приоритеты выше той жизни, на которую я всё это променяла...! Те отдалённые отголоски, которые до вас от неё доходят, в вашем восприятии работаю исключительно лишь, как испорченый телефон! В ваших бутафорских ценностях нет места эволюции разума. Пластиковые люди, вы дарите друг-другу ваши пластиковые эмоции, только почему-то глядя на все ваши пластиковые истории льются натуральные слёзы. Нет, вы не правы - меняется не только погода за окном. Меняется мир. Мы становимся старше, каждый по-своему. И каждый выбирает по себе: женщину, религию, дорогу, дьяволу он служит или Богу, каждый выбирает по себе.
Больно, обидно, противно...Но как еще можно описать бутафорской дружбы полный крах? Я не обижаюсь и не желаю вам зла. Мне даже не жаль вас. Мне просто уже совсем все равно. Судьба итак умнее нас и расставит всё по местам в своём правильном порядке. Я желаю вам из банки всё таки выпрыгнуть, чтобы не было мучительно больно за бесценно прожитые годы.
А Voog, всего лишь - сигареты.